“……邓布利多还没老到提不起魔杖的地步。”
每一个字，都像一根冰锥，钉进伊莎贝拉的耳朵里。
她知道那不是针对她。
但她依旧说不出话了。
感觉自己手里捏着的，不是一个口信，而是一个滚烫的、随时会引爆整个意大利魔法界的诅咒。
“我……”
伊莎贝拉张了张嘴，却发现自己的声音干涩无比。
“我明白了。”
她最终只能吐出这四个字，声音平板得听不出任何情绪，仿佛所有的情感都被那股巨大的矛盾压力碾碎了。
她重新戴上兜帽，深深地，将自己的脸埋进阴影里。
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