他惊骇抬头。
街对面，一栋老旧公寓楼的防火梯上。
一个身影，静静伫立。
雨水顺着他光溜溜的脑袋流下，滑过棱角分明的刚硬脸庞。
他穿着洗得发白的灰色布衣布鞋，身形并不高大，却像一根钉在雨夜里的标枪。
手里，拈着一枚边缘磨得发亮的……铜钱。
刚才那救命的一击？
灰衣光头目光冰冷，扫过地上流浪汉的尸体，又落在林默身上。
“废物点心。”声音不高，却清晰地穿透雨声，带着浓重的北方口音，还有一丝……嫌弃？
“卷轴的气息都藏不住，招来这么多臭鱼烂虾。”
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