一个戴着圆框眼镜的瘦高个往前挪了挪，镜片上还沾着泥点。
“在。”
老坛吞咽了一口唾沫。他不敢太大声，每呼喊一声，周围的老兵都帮忙把他呼喊的名字，传递到后面的人群！
“周阿毛。”
这次应声的是个娃娃脸，下巴上却留着道狰狞的刀疤，一直延伸到衣领里。
老坛继续念着！
“郑大年。吴秋生。孙石头。林满仓。王二喜。朱阿四。钱来福。黄泥鳅……”
十个老兵依次出列，在月光下站成一排。
他们有的缺了手指，有的走路一瘸一拐，但每个人的眼睛里都沉着同样的东西——像埋在灰烬里的炭火，看着冷，碰着烫。
老坛冲着他们招了招手，十个老兵，都凑到他们的面前。
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