“是……是，小……小人们明白了。”
回到书斋，植雅章兀自埋在纸堆里，案上的卷轴书册一摞一摞堆放齐整，自有次序，只是旁人看不明白而已。
说了大概不会有人相信，这些裱糊装订的工夫，全出自青锋照的掌门人之手。植雅章讲学的意愿是极盛的，讲得好不好则见仁见智；若不做掌门人，倒是出色的裱糊匠，手艺无可挑剔。
邵咸尊替他盛了饭菜，摆好碗筷，突然没了兴师问罪的火头，就像过去十年来每个禀烛侍读的夜晚，本能地开口唤他。“师父，先用饭罢。”
“喔……喔，吃饭啦？”植雅章回过神，抬头嗅了嗅，笑道：“好香啊！你也一起来。”邵咸尊没等他说，早替自己添了一碗，拉开圆凳坐下。植雅章记不住生活里诸多细琐，心思永远都在别处；就算端起饭菜就口，也未必真当自己在吃饭。会忘了这些年他们总是这样对坐用膳，似乎也是理所当然。
邵咸尊却一口也吃不下。
十数天不见，植雅章仿佛老了几十岁，焦黄的发丝毫无光泽，肌肤灰暗，瘦削的脸皮裹出骨相，肉都不知跑哪里去了。神秘人的指创持续侵蚀他的身体，片刻也不消停……都到这节骨眼了，还写什么书！什么东西如此着紧，比你的命更重要？邵咸尊面颊抽动，气得想起身抽他一嘴巴。
植雅章恍若未觉，扒了几口饭，忽然叹道：“那天，我骗了你师叔。”
“嗯？”
邵咸尊习惯了他的没头没脑，却没想过“骗”字能用在他身上。你别被人骗就不错了，骗得了谁？青年利落地夹起一枚卤得红亮喷香的水煮蛋，强忍住捅进他嘴里的冲动，“匡！”一筷子搁进他碗里。
“师父，多吃点。吃蛋补身子。”
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